Calor, muito calor. O sol não brilha, dá cascudos. A boca está totalmente seca, contrastando com o corpo encharcado pelo suor salgado. A camisa gruda no peito, a poeira gruda na pele. Uma bodega daquelas dos anos setenta, com porta-doces giratórios de tampas coloridas, surge como um oásis. Você encosta no balcão e apenas balbucia: Uma cerveja.
Feche os olhos.
Até mais ver.
6 comentários:
Hmmmmmmm...
Serião, vende isso pra Skol como propaganda! hahaha
pegou pesado meu filho.
=)
Morra Desgraçado.. kkkkk
"...Uma bodega daquelas dos anos setenta, com porta-doces giratórios de tampas coloridas..."
Vc é demais!
Tava sentindo sua falta por aqui, Dy!
=***
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